A decadência pode até ter levado algo de satisfatório para Bukowski ou Fitzgerald. Mas não pra mim, não sei o que fazer com ela. Não sei fazer ela parecer tragicômica, só trágica, sem qualquer possibilidade de glamour. Sem rum, sem boteco, sem máquina de escrever no cantinho da sala escura. Só eu e a falta do que preciso.
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